Esa Guitarra

Deberia estar trabajando en -valgame la redundancia- los trabajos finales, pk es mucho el camino que hay q recorrer. Pero sinceramente esta noche, no tengo ganas de hacer nada, asi q me tome mi tiempo para subirles este texto q escribi la semana pasada.

Q les sea leve... \m/

Seis son las cuerdas que adornan a esa guitarra,

Piel de madera, ternura la llevas en el alma;

Canta con el corazón y diles a tus escuchantes

Que el día de mañana ya no habrá dolor.

Muchos acordes acuden a esa guitarra,

Y muchas tonadas habitan en su morada,

De día y de noche se le oye cantar;

Nunca esta triste porque siempre sabe a quién enamorar

Son viejas amigas, aquellas todas compañeras

Una ya fue política, y otra guerrillera,

Una le cantó al amor y otra a la pobreza;

Aquella que vive en la calle, ya no tiene tristeza.

Busca una plaza, busca un rincón

Escóndete de todos aquellos que envidian tu son.

Dedícales una sonata, quizás un corrido,

Que mate a ese viejo porvenir.

Decía mi abuelo, que no existe mejor compañera,

En las frías noches de nostalgia y pena,

Que una guitarra bien puesta y dispuesta a parlar,

Bien entonada y atenta para interpretar.

Seis son las cuerdas que adornan a esa guitarra,

Piel de madera, ternura la lleva en el alma…



¿Con alguien?

No lo sé… de verdad no lo sé;

Creo que sí, pero no estoy seguro,

Solo sé que ya no soy como antes, al menos ahora sonrió,

De vez en cuando, y solo un poco, para que no se haga costumbre.

Salí de mi guarida, hacia esos amplios pastizales grises,

Donde las criaturas comunes habitan, me sorprendí y confundí,

No sabía qué carajo les pasaba, me sonroje, mucho…

A ella no le importó, se dio cuenta que era nuevo,

Se dio cuenta que no lo entendí, pero no le importó.

Me miro y me dijo: Hola, que tal, ¿nos conocemos?

Y solo respondí, muy asustado y anonadado, a ella no le importó.

Solo me dijo, no tengas miedo, y no te hare daño.

Y con mis botas viejas, y mi chamarra de cuero, la seguí

A donde me llevaría, nunca lo supe, y sinceramente no me importo,

Pero la seguí, muy profundo en la psiquis de una semiosfera,

En el momento cumbre de un crepúsculo, termino en final feliz.

Sueños rotos

Miro a mí alrededor, los sueños rotos que yacen en el suelo,

Pienso en ellas, y en sus partidas, sus particulares partidas;

En como dejaron solo a este espécimen, llamado triste corazón,

Como lo dejaron más hambriento y descuidado, que a ese niño somalí,

Sin sentido ni racionalidad, solo pensamientos que invaden la casualidad…

Solo lo que sobro, de un banquete de reyes, para los pobres plebeyos,

Que lloran de noche se dolor, mientras que los nobles duermes contentos,

Mientras que la ciudad calla secretos, y mira los años pasar;

Así es como todo empieza y termina, cada día, cada noche,

Así es como se supone deber ser, para todos y para mí,

El único problema, es que para mí, siempre es peor…

¿Porque somos así? Por qué así tenemos que ser, no hay opción

No hay salida, solo esta está vida, llena y vacía,

Loca y racionalista, vana y masoquista, terca e inofensiva;

Solo eso, es lo que nos toca, y es lo que nos deja la carencia al morir…

Si ella supiera…

Si ella supiera, que la noche no es nada sin la luna, y sin ella se nos acaba la ternura, si ella supiera;

Si ella supiera, que en mis brazos encontraría una cuna, que acune su presencia abatidura, si ella supiera;

Si ella supiera, que cada día es peor esta locura, y abstente de la cura, solo tengo la tortura, si ella supiera;

Si ella supiera, que por ella cambiaria mi cultura, mi linaje y mi armadura, terca abrigadura, si ella supiera;

Si ella supiera, si tan solo ella supiera, lo que siento por ella, y lo que por ella yo fuera capaz de hacer, solo por ella, para que ella lo supiera…

Si ella supiera, que los días ya no tienen cuenta, y ni en cuenta que los dejo por no haberme dado cuenta, si ella supiera;

Si ella supiera que la lluvia ya no baña los amores, solo daña corazones, y eternos los rumores, si ella supiera;

Si ella supiera, que de letras muy lentas y rogantes, se llenan rimbombantes las pensantes seres arrogantes, si ella supiera;

Si ella supiera, que se acaba mi paciencia, entenderlo no es de ciencia, si tan solo no hubiese dolo, si ella supiera;

Si ella supiera, si tan solo ella supiera, lo que siento por ella, y lo que por ella yo fuera capaz de hacer, solo por ella, para que ella lo supiera…

Y pasose mi tiempo, con este la vida, y acuné mi partida, para la tierra perdida. Y ella, nunca lo supo…

Bohemia tortura

Bohemia tortura, no digas ninguna locura…

Piérdeme el respeto, piérdelo todo por completo,

Siente como la sangre fluye, y mírala como de mi huye,

Penétrame la psiquis, ataca cada parte de mi raquis,   

Muerde mi cuello, destruye mi sexo, y deshazte de todo ello;

Coméntale al diablo que ya me has ganado, pequeño desgraciado,

No permitas que esto acabe con lo tuyo, y róbate también mi orgullo,

Perdóname por haber dudado, y por lo poco que lo nuestro ha durado,

No creas que me haces un favor, al contrario, contigo me fue de lo peor,

Las aguas calmas están, consientes y pacientes, los días pasaran;

Únete al pasado, amarga los recuerdos, y todo lo demás amado,

Entiende razones, fugaces y escazas, aquellas que atormentan corazones,

No vale la pena, luchar esta guerra, salvaje y pasajera, que rompe el esquema,

Corrompe la virginidad de una doncella, y arráncasela a toda ella;

Permanente deseo que mata y que muere, sé que eres tú, lo que en mi se requiere…

¿Razón o Emoción?

¿Por qué crecimos, porque sentimos?

¿Por qué seguimos a la manada al río?

¿Por qué seguimos viviendo en lo terrenal?

¿Qué nos pasó?

La vida, es lo que nos pasó.

El tiempo nos violó y nos maltrató,

Terminamos siendo nada, de nada, en la nada;

Solo perdimos la esencia de la infancia,

De la racionalidad; nos enamoramos de nos.

La mente es una nada, que nada en el vacío,

Solo es aire que se mueve,

Que termina una travesía, un ciclo,

De paciencia y ruinas, de hambre y futuro,

Solo es lo que es, un hecho, una finalidad

Que más allá de él, solo existes tú,

Y contigo no existo yo…

P.D. Dedicado a Diana, con cariño...

La poca fe…

Hay veces que la vida te quita cosas que tienes muy agarradas, según dicen, es para que tengas espacio para agarrar mejores cosas. Esta última semana no sé si eso me paso, o solo me pendejiaron con ese concepto.
 
Fiesta de mascaras y antifaces, que cubren las mentiras y las heridas,
Para huir, lejos muy lejos, de aquellas practicas cotidianas,
Que nos ahogan en purezas y protocolos, que nos convierten en un número y no en seres.
Que nos quitan lo poco biológico y racional que nos queda;
Ese sabor  vernáculo y oculto, que no deja de ser un fracaso
Que no deja de ser lo mismo, algo que se repite una y otra vez,
Como el camino de rosas, que cubre con su belleza, todos los defectos de la humanidad.
Oh vieja humanidad, esa que casi no sabe a humanidad,
Quizás solo a vejez, a  neutralidad y serena mitología gótica,
De entre nubes grises y crucifijos perpetuos y sacrosantos;
Eso somos, o eso fuimos, quizás eso seremos; no lo sé…