A escuchar a las guitarras pedirte perdón,
Sentir el viento en mi cara,
Y llorar por tu amor.
Pensar en las aves, y en su hermoso cantar;
Existir es un arte no una necesidad,
Los días en el calendario pasan,
Pero por más que quiera, los años no amansan.
Quizás dentro de un murmullo,
Quizás fuera de tu habitación,
Lamentando, agachada en un rincón,
Delirando amores y rubores de aquel capullo.
Desmañanado, con la cara pálida, fría;
Sin pensamientos, ni sentimiento,
Solo el tiempo que viene y va,
Como la regla, que nunca regreso.
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